Une sensation de vacuité

 

 

 

 

 

A l’aube naquit l’homme creux, dépouillé de mémoire. Un être sans rides et sans âge puisqu’il n’y a pas de temps pour qui n’a pas d’histoire. Jamais il ne verra son reflet dans la glace sur la place de la vie qu’il parcourt lentement à la recherche vaine d’autre chose que lui, d’autre chose que rien.
L’homme creux réveille les peurs qui sommeillent et les terreurs qui veillent, il creuse les blessures et fait mal aux douleurs qui ne l’habitent pas.
Son souffle brûlant, et rauque comme une plainte inhumaine, l’emportera peut-être.
Par lui-même englouti jusqu’aux tréfonds de lui, ultime sensation de vacuité, de vie sans vie.

 

pour Les impromptus littéraires